Perdida en la pared de enfrente

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Imagen de Colleen O’Dell en Pixabay

Me doy cuenta de que hace rato que se acabó la música. Recupero la consciencia y entonces la veo. Una gran librería. Hasta arriba de libros.

Divago de nuevo. Cuántos objetos alberga esta casa. Cada uno con su momento en el relato de mi vida.

Mi casa es un poco más grande que la media, y aunque no parece abigarrada, guarda montones de historias.

Mis libros, por ejemplo. No son libros heredados. Todos fueron seleccionados y comprados por mí, uno a uno, excepto los regalados, igual que mis discos, posteriormente mis Cd’s.  Ambos tenían que competir con el paquete de tabaco, el café y el autobús, para tener opción al resto de los cinco duros que me daba mi madre, cada día, para ir al colegio.

Cada nuevo libro y cada nuevo disco suponían una nueva emoción, unos días de intenso placer, eterno con la música.

Qué distinto habría sido entonces si hubiese existido Internet, cuánta música y lectura sin pagar ni un duro.

¿Qué es un duro? Algo difícil de roer, imposible de masticar, cansado o no de alcanzar. Un duro eran solo 5 pesetas.

Extraña palabra: peseta. Ya casi no me suena de nada. Apenas recuerdo su valor. A veces oigo a alguien traducir los precios en pesetas, y recuerdo a mi tía, la que olía a naftalina y Myrurgia, contando duros que acababan en reales. Reales, parecían mucho dinero, que no era real.

¿Y qué es real? Aparentemente todo, en el fondo nada. Todo es una mera construcción mental. Nada es una actitud, una pose ante la no realidad. Sin referencias bibliográficas, me lo acabo de inventar, como parte del todo. Aunque yo soy más del nada.

Vuelvo a la pared de enfrente.

Me pierdo. Esta vez con los ojos cerrados. Quizás es que me duermo. O que retorno al bosque del que me abdujeron, mi morada.

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